Прости мой друг, сегодня я не форме.
Немножко пьян и чуть дрожит рука.
И на луну, в лесу, зачем-то воют волки.
А я в плену, средь мыслей про тебя.
Пером в ночи, тем самым сорок первым.
О бархат правя, жало языка.
В тиши, в короткой сини лета.
Курсивом вывожу слова.
Свеча топлёным, жёлтым светом.
По капле, вязкой, струйкой воск.
Стекал медовый запах с лета.
Пчелиный, кропотливый лоск.
Перо скрижально и со скрипом,
Льнёт в ватман чернею скользя,
С небытия, для человека свыше.
Выводит в вечность буквы для тебя.
Таких простых глухих и гласных звуков.
В слогах рождаются слова.
И ими может восхитятся люди.
Или растопят на дрова.