«Собираюсь писать до самого конца. А может, и после тоже. Пожалуй, я буду рисовать вечно».
(Яёи Кусама)
Вот в ярости мать снова лупит нещадно,
По телу всему тумаки раздавая,
И только кричать может бранью площадной,
А ужас ребёнку глаза застилает.
Куда же податься несчастной девчонке?
Где в этом пространстве есть место такое,
Чтоб тихо свернуться в клубочек котёнком,
Чтоб просто душа отогрелась в покое?
Обрушился мир, расщепился на крошки,
И галлюцинации снова и снова:
Запрыгал по красному белый горошек,
Рассыпались ручки до мозга спинного.
Привычный ей мир разрушался на части,
И в сеть Бесконечности будто попали
Душа и сознание, — к демонам в пасти,
Что в хаосе личность её растворяли.
Малышка тогда приготовила краски.
Соломинку словно в спасеньи хватая,
Взяла в руки кисть. Та в магической пляске
Забилась стрижом, над бумагой взмывая.
Круги, зеркала, каждый штрих её блещет.
Панно, инсталляции, сны на мольберте.
И вот целый мир ей уже рукоплещет,
И нет больше грани у жизни и смерти!