Ледяным укрываясь панцирем,
В тишине, от обид, промерзшей,
Я пишу онемевшими пальцами,
И со сроком любви истекшим.
Все стихи, словно тонкий скальпель,
По живому словами режут.
Как от жажды в пустыне капли,
Но пишу я все реже и реже.
А ты смотришь на них равнодушно,
И что хуже, в ответ хохочешь.
Для духовного роста нужно
Не всегда же ведь то, что хочешь.
И свыкаясь с таким страданием,
Научусь я смотреть прямо в душу.
Не количество, а содержание
Для себя, наконец, обнаружу.