Михаилу Калугину
День остывал и, выцветая в пепел,
Муара шёлк менял закатный свет.
На серое рядно. Младенца лепет
Листвы осин. Ночных теней букет.
Слезится ночь расплывчато огнями.
Такая тишина бывает лишь
В провинции, когда темно, как в яме.
И олово блестит на скатах крыш
Чешуйками, как рябь в пруду на даче.
Даёт глазам надежду на рассвет.
В трубе армянской флейтой ветер плачет
По нашей седине – по пеплу лет.