Меня всё меньше с каждым днём,
И я кажусь себе
На фоне вечности нулём,
Случайностью в судьбе,
Лишь Божьим знаком на земле,
Условным и немым,
Как вдовьи слёзы на стекле,
Как бренный прах и дым.
Мне б подорожником цвести –
Хотя б какой-то прок!
А истина, как ни крути,
Сокрыта между строк.
Но кто-то шепчет мне уже,
Что истина проста:
Чем меньше своего в душе,
Тем больше в ней Христа.