Ты говоришь, что веришь в чудеса...
Сама же ходишь с грустными глазами...
Пустыми будут тёплые слова...
И будешь плакать кровью, не слезами...
И вот придёшь ты в пагубный тупик...
Где будут стул, верёвка, сигареты...
Последний луч в душе твоей поник...
А у кого-то в той душе ракеты...
Ты закричишь в предсмертной тишине...
Когда сам чёрт заявиться по душу...
И будет пусто в тёмной голове...
Но чёрту мозг как раз таки не нужен...