Подобно дню, ушедшему за солнцем,
Могу и я упасть за горизонт,
Но колокол в груди гудит всё звонче,
И каждый день похож на новый сон.
В нём жизнь течёт невыдумано просто,
Лишь ускоряя ненасытный бег,
И каждый день похож на новый остров
Обжитый в затуманенной судьбе.
Где суету, рождающую цветность,
Я, как и все, считаю бытиём.
Дни мельтешат в роях обрывков света,
И каждый жаль оставить на потом.
Как вот сейчас под синевой весенней
Над взбалмошной шумихой городской
Я на мгновенье, словно бы рассеян
Во множестве вскипающих ростков...
Травинок зеленеющих и хрупких,
Трепещущих наивно и светло,
Как будто тянут трогательно руки
К зениту за лазоревым теплом.