Я нелюбимый.
Но, в общем-то, пофиг.
Руки холодные только... под ночь.
Только в столетиях высечен профиль,
Вечно бегущий куда-нибудь прочь.
То не дефект же?
Не шрамы на теле?
Что тут такого? Подобных - орда!
Будто бы тени - ожили, взлетели,
Жизни прожили. Ушли - в никуда.
Пф, ерунда!
Нелюбимый. И что же?
Что вы прикажете: жить и страдать?
Пусть растекается вечно под кожей
Зги одиночества хладная гладь.
Нет!
Вы не встретите тяжкие вздохи!
Боли не стану я в ступе толочь...
Я нелюбимый. И, в общем-то, пофиг.
Руки холодные только... под ночь.