Прохладный май, борей, Петрополь.
Мечта поэта - муза, муза.
В дворе-колодце голый тополь,
Как я: щетинистый, безусый.
И россыпь птиц не пляшет в луже...
Всему виною хлад и корка,
И ритмы, икты, и удушье,
Закрытой нежности на створки.
И дымка, муть на колофоне
Моей души. Твоей души?
Сменила циклы Персефона,
Как ровных книжек корешки
На полках. Стихла мистерия,
Запропастилась в тёплый край.
Тобой глаголить - аритмия,
А если мной - прохладный май.