Где цыгане, ночь-полночь, радостно рыдали,
И гульбанил до утра новый-старый «Яр»,
Состоялось то, чего в общем ожидали –
Родился мальчонка под трезвон гитар.
На большой дороге бубен ухал звонко
Чтоб Москва услышала в центре и окрест –
- над цыганским табором родился мальчонка
И позовет его Судьба прочь из этих мест.
Не идет из памяти перезвон гитарный,
Звезд на небе россыпи, ночи у костра….
Где теперь твои шатры, разноцветный табор ?
Где твои цыганки пляшут с бубнами в руках ?
Петербургский тракт гудел прямо у порога,
Звал сбежать за горизонт в поисках чудес,
И мальчонке выпала дальняя дорога
Хлопоты бубновые, пиковый интерес –
-Книги, камни и мольберт, первая гитара,
Запах дыма и хвои, своды темных Сьян…
Где то жег свои костры разноцветный табор
Где-то сонно бормотал Тихий океан.
Не идет из памяти перезвон гитарный,
Звезд на небе россыпи, ночи у костра….
Где теперь твои шатры, разноцветный табор ?
Где твои цыганки пляшут с бубнами в руках ?
Не по дням, а по часам подрастал мальчишка,
Непоседлив и вихраст, с буйной головой,
И цыганский хитрый бог – право ж, не Микишка-
-показал ему тропу в дом на Моховой.
Вот когда – пошла жара, началась потеха –
Понеслись маршруты, слеты, куражи.
Мамке-Геологии песня не помеха,
И на зависть табору грянули Чижи –
Не идет из памяти перезвон гитарный,
Звезд на небе россыпи, ночи у костра….
Где теперь твои шатры, разноцветный табор ?
Где твои цыганки пляшут с бубнами в руках ?
Закрутило-понесло ремесло по свету,
Не соврал цыганский бог – верно нагадал –
И отправился пацан изучать планету,
И на долгие года сгинул без следа.
Он на нюх определял дайки да разломы
И отцовским молотком скалы ковырял,
Ведь геолог как цыган – без кола, без дома
Вечно ищет на Земле то, что не терял.
Не идет из памяти перезвон гитарный,
Звезд на небе россыпи, ночи у костра….
Где теперь твои шатры, разноцветный табор ?
Где твои цыганки пляшут с бубнами в руках ?
И сменился веком век, а бричка все катилась,
И мелькал калейдоскоп в спицах колеса –
Все что видел, все чем жил, все, что только снилось,
Боль потерь, тепло друзей, птичьи голоса.
Не считал ни верст, ни лет, хоть и сед немного,
Но то же буйство в голове, в сердце тот же жар.
Под седьмой десяток лет пыльная дорога
Привела его назад в старый-новый «Яр»:
Не идет из памяти перезвон гитарный,
Звезд на небе россыпи, ночи у костра….
Где теперь твои шатры, разноцветный табор ?
Где твои цыганки пляшут с бубнами в руках ?
Здесь и кончить бы рассказ по законам жанра,
Так и было бы, клянусь, только вот опять
Наш герой сложил рюкзак, прихватил гитару
И отправился в маршрут - табор догонять.
Петербургский тракт гудел прямо у порога,
Звал сбежать за горизонт в поисках чудес,
И мальчонке выпала дальняя дорога,
Хлопоты бубновые, пиковый интерес.