К чему потянется рука,
К гитаре, к кисти ль молчаливой?
Когда кленовый лист пока
Мгновений продлевает диво,
Паденьем, вытянутым вдоль
Аллей, в сиянии последнем.
Смягчив печальную юдоль.
Лишь тем, что образ дум замедлен.
К чему потянется тогда
Душа волненьем листопада.
Когда она уходит вдаль,
Вдаль дум, из города, из сада.
Волшебна легкость суеты,
Её заманчивость видений,
Равна явлению мечты,
За призрачность её значений.
Волненье струн возобновить?
Но музыка равна разлуке.
Но всё же, есть такая нить,
И что-то связывают звуки.
К чему потянется рука.
Она на ощупь ищет выход.
Из мысли, как из тупика,
Где клёна лист витает тихо.
***
В.Баранов.