Первозданная тьма простирается над головою ,
И едва пробивается с запада солнца зашедшего свет...
Вдоль по пристани ходишь, внимая послушно прибою ,
Говоришь незнакомцу, спросившему сижку "Я, кстати, поэт..."
По ступеням спускаясь, обтесанным вечным приливом,
Я встречаю тебя, Одиночество! Да, ну и встреча у нас!
Я стою в пиджаке, и в руке моей светлое пиво,
На тебе же – вечернее платье, со множеством маленьких страз ...
"Вашу руку, мадам" – и идём мы по тропке щербатой.
Я читаю по памяти Бродского – классика: – "не выходи... "
И солирует ветер на флейте бутылки початой ,
И что-то — любовь или тахикардия – трепещет в груди .
О, ты, мандельштамовский крест одиноких прогулок!
Слава тебе! Я счастлив по пристани этой тебя пронести!
Я запомню тот вечер. И воздух, что "влажен и гулок".
Посему "Не сердись на меня – нужно что-то иметь позади"
И, цитируя лучших людей – то есть лучшие мысли ,
"Наклонись я шепну Тебе на ухо что-то: я...»
Благодарен за все – за прибой, и за светлого привкус кислый,
И за тебя, тебя, Одиночество – особенно за тебя