Пора… пора…
Выносят со двора
какие-то нелепые останки –
вчера выносят, и позавчера,
и бряцают не в такт пивные банки.
Выносят синий сумрак вечеров,
импрессионистичных от морозца.
Пакуется в мешки без лишних слов
сияющего прошлого короста.
Выносят к ****ям весь этот хлам –
тоскующего времени осколки
с коричневой листвою пополам –
куда-то, на далёкие задворки.
Весна пришла…
Как будто расцвело…
Как будто всё наладилось… и странно
бутылочное битое стекло
звенит взамен поддатых оркестрантов.