Когда качнётся мир и растеряешь дух,
в последних силах честно усомнившись,
держи обратный курс в девятый дантов круг,
все восемь до предела исходивши.
Пусть выжженный дотла, пусть с болью каждый шаг
кружением в воронке пять столетий.
Есть белый плащ... к нему — запас острейших шпаг
и занавес для маленьких трагедий.
Не будет вражьих стрел, укусов от друзей,
от женщин — от святых, да и от падших.
Всего лишь фитильком ничтожным душу грей,
и будет свят огонь, в пути питавший.