В том, что времени года мы, каждому,
Подберём из палитры свой цвет,
По согласию, пусть и негласному,
У людей разногласия нет.
Только кто-то «зима» произносит,
Параллель возникает у всех -
(Словно память откуда приносит)
И нам слышится белое: «снег».
Он пушится, летит невесомо
И ложится на землю ковром,
Чтоб искриться там красками всеми
На морозе безоблачным днём.
Как никчемности чьей-то куски,
Ватой виснет на зимних ветвях…
Бесконечной снег полон тоски,
И в душе его прячется страх.
Он боится прихода весны -
Обернётся тогда он капелью,
А пока снятся смелые сны,
Что неистовствует он метелью.
Снег вокруг всё припудрил мелом,
И нам, людям, немножко, мозги.
Кто зиме дал название белой,
Позабыл про колючесть пурги.
Туч свинцовых как вспомнится серость,
И деревьев, безлиственных, ряд -
Не нужна тут эпитетов смелость,
Чтоб унылой её обозвать.
Серый снег вот весною растает,
И ручьями о прошлом заплачет.
Корни влагой своей напитает,
Все цвета зазвучат чуть иначе.
Называют весну все зелёной,
Соотносят с травой и листвой,
Солнце льётся на Землю влюблённо –
Люди любят её только такой.
Но она и холодной бывает,
С коркой тонкою льда по утрам.
О тепле будто бы забывает,
Подчиняясь суровым ветрам.
Пожелает потом измениться,
И осыпать внезапно жарой,
Чтобы сыростью вновь разразиться –
Не хочу знать весну я такой!
Кто увидит весну так, без глянца,
Цену истинную ей поймёт:
За изменчивость, непостоянство
Только ветреной и назовёт!
Лето балует нас урожаем,
Изобилий вкусных вещей,
Но смеяться, когда мы страдаем -
Лету тоже в порядке вещей!
Почему-то зовут его красным,
Забывая жару, сушь, и пыль,
Солнце летом бывает опасным,
Пепелить – её фирменный стиль.
От жары нет нам в поле спасения,
Не укроет от жгучести тень -
С понедельника до воскресения
Летний жарит безжалостно день.
Да и в городе, после заката,
Пышет жаром асфальт, каждый дом,
Уплотняется воздух как вата -
Как дышать при раскладе таком?
Лето может быть в чём-то прелестным,
Если рядом журчит водоём…
Но, признавшись потом себе, честно,
Лето жареным мы назовём.
Листья жёлтые, бронзово-красные…
Зря ли осень зовут золотой?
Спорить буду ли с кем я напрасно,
Если сам её вижу такой?
Мне не нравится осень плаксивой,
Пессимизм навевающей пудрой.
Осень нравится всем нам красивой,
Тёплой, доброй, по-своему мудрой.
Говорят, что о вкусах не спорят,
Видит каждый ему нужный цвет.
Наяву кто-то грезит о море,
А кому-то степи краше нет.