Баллада
Он был создан из её потерь,
Из ночных звонков по телефону,
Из туманов, из дождей сезонных,
Из пустых прокуренных вагонов,
Из обид, тоске открывших дверь.
Он был создан ею из того,
Что приносит боль и огорченье,
Сумерки, прощанье без прощенья,
Мысли о расплате и отмщенье,
Из непонимания его...
Он же видел в ней свою мечту,
И не мог смириться с пораженьем,
И души невольное движенье
Обещало шанс на продолженье,
Лишь бы видеть эту красоту.
Но она не верила ему,
Как давно не верила в приметы,
И одна брела по белу свету,
Тщательно храня свои секреты,
Веря, что всё это по уму.
Так и жили – каждый по себе,
По ночам искали в небе лунном
Верные ответы. Но безумным
Им казался сон о счастье юном –
Лучше жить в покорности судьбе.
А болото жизни все сильней
Их в свои затягивало сети.
У кого-то подрастали дети,
И звонил будильник на рассвете,
Разгоняя черноту ночей.
А могло бы всё иначе быть,
Если б в день весенний эти двое
Разглядели небо голубое
И, приняв решение простое,
Вдруг смогли б друг друга полюбить.
Но она однажды не пришла,
Попросту забыв о встрече в парке,
Он весь день в работе по запарке.
А июль бы нестерпимо жаркий...
Вот такие грустные дела...
Их непонимание росло,
Словно снежный ком, катилось с горки,
Послевкусья поцелуев горьких,
Недомолвки, перебранки, "тёрки" –
Время поздней осени пришло.
И уже зима не за горой.
Время шло к печальному финалу,
Тут она другого повстречала
В кассе у Казанского вокзала
В ночь перед поездкой деловой.
Вскоре он судьбу с другой связал:
Дом, работа, детские простуды,
Дни рожденья, новая посуда –
Всё возникло, как из ниоткуда,
Вышло всё почти, как он мечтал.
Почему же на исходе дней
О родной на пожелтевшем снимке,
Там, где он, она, друзья – в обнимку,
Помня все веснушки и смешинки,
Он так часто думает о ней?
19.05.2023г.
Иллюстрация - фото из свободного доступа в сети интернет.