Я, когда-то, отпетый и в рубище
побреду в те края, где, как водится,
ни сегодняшним днём и ни будущим
мне уже не придётся заботиться.
Не придётся жалеть о не сделанном,
не искать то, что было потеряно,
и стихи мои птицами белыми
полетят в никуда неуверенно.
Там они без гнезда, без хозяина,
на чужой, неприветливой местности,
будут биться, метаться отчаянно,
умирая в своей неизвестности.
А, однажды, смертельно уставшие,
на листах, переписанных набело,
отыскав мою душу пропавшую,
сядут в руки заплаканных ангелов.