Вот передо мною толстая стена.
Она, возможно, и пуста.
Пуста, как порванный карман.
Пуста, как выпитый стакан.
И не стена – сплошной обман.
А может быть она крепка…
Пока…
Пока не поднялась рука…
А там, глядишь, как сталь хрупка,
Когда перекалишь, клинок...
Удар и отлетел кусок,
И сам от смерти был на волосок.
Что за стена?
Зачем построена она?
Как долго целой простоит?
И облицовочный гранит
Нелепость кладки сохранит?
1984