Он строг, безжалостен и спокоен,
словно поминальный звон колоколен.
Въедается в память как вязкое вещество,
каждый день превращая в ужасное существо.
Он не терпит ошибок, которые я допускаю:
будь то ипохондрия ли, тоска ли.
Он выжигает на коже моей "прости"
холодно, осторожно, без нежности.
Всё, что волнует его – отлаженность перемен,
чёрный лак его туфель как огненная печать.
И то, что бы я попросила его взамен –
это не дать мне до полночи замолчать...
Его не учили налаживать компромисс,
не трудно ему слезу удержать из глаз.
Наверно, придётся лирический стих на бис
стереть из блокнота, исполнив его приказ.