Перед стихами мы бессильны,
поэтом каждый стать готов
– всё потому, что апельсины
у нас растут взамен голов.
Висеть над радостной толпою,
чтоб каждый вволю пил и ел,
кормить поклонников собою
– таков нам положён предел.
Мы ухитряемся по дольке
сберечь для каждого льстеца,
но что останется в итоге
от рифмовавшего лица?
– пустая горькая кожурка:
пред музой даже мастер наг.
Лишь в огороде скрипнет жутко
белёсый корень пастернак.