Опять полез из под пера
Мой философский нарратив,
Мораль его, как мир стара,
Но в стихоплётстве дух мой жив.
И необузданной змеёй
Ползёт строка в даль за строкой
В созвучье слов за новизной,
Забыв в движении покой.
Пусть убегает скука прочь
И жалит стих житейский быт,
Никто не может мне помочь:
Неизлечимый я пиит.
А кто-то скажет: "графоман",
И может будет в этом прав,
Творю, как истинный профан,
Глубин теорий не познав...
Тушите свет, мой стих готов,
Как пирожок горячий он,
Почти экспромтом, сто пудов,
И неуклюж, как в лавке слон...