Играю чувствами, словами, жестами,
а чем играть?
От мыслей устаю, от их нашествия,
эмоций — веера.
Не интересно жить?
Какие глупости!
Жизнь — ворожба.
Хватает в мире злости, желчи, грубости,
но я-то не груба.
Мой май — из солнц горячих нежно сотканный,
любимых солнц.
И нЕчего сидеть в потешном коконе,
держать дурной фасон.
Я наблюдаю за весной внимательно,
не до ехидств.
Не сломят никакие обстоятельства
меня, мои стихи,
наверное, с небес ко мне пришедшие
давным-давно.
Пою старательно урок сольфеджио
из чувств,
из слов,
из нот.
И пахнет май сиренями да грозами,
такой родной...
Таинственный и до конца непознанный,
всего в шажок длиной.