Дай сказать, чего тебе не надо,
Дай шепнуть, что всё на свете зря.
Бьется желто-красная прохлада
В лист, как будто в парус сентября.
Видно, так решил для нас всевышний,
И не к нам придет, чего мы ждем.
Ты сидишь в саду у старой вишни,
Что дрожит под плачущим дождем.
Хоть обильна влага дождевая,
Не нырнуть нам в ливней глубину,
Дерево, как будто уплывая,
Покачнулось, скрипнув в тишину.
Парус сорван, грустный ветер катит
Лист сухой, прозрачный на просвет,
Потому что сад – отнюдь не катер,
Что снует в морях утрат и бед.
Прохудилась с веток позолота,
Сморщилась трепещущая гладь,
Только все же есть на свете что-то,
Что не объяснить, не разгадать.
Пусть всё зря, но до конца неясно,
Сад осенний весел ли, угрюм,
Даже в том, что глупо и напрасно,
Польза есть и незаметный ум.
Что тепло дает, неярко светит,
Сложность есть в обычном и простом,
И полезны даже строки эти,
И другие, что скажу потом.
И пускай оно тебе не надо,
Но я верю, все таки не зря
Бьется желто-красная прохлада,
Обрывая парус сентября.