Провинция медленно, вечно
Диктует занудности стиль.
Здесь облаком серым беспечно
Взлетает дорожная пыль.
Последней инстанцией истин,
Хранимых в могильных холмах,
Фантомы былого зависли,
Пугают прохожих впотьмах.
В рассветной мгле криком, проворно,
Прогонит страх ночи петух.
А день, завертясь даже вздорно,
С кругов не сбивается вдруг.
Заезжие гости здесь редки.
Вдоль тропок бурьян поясной.
Мне слышно:горланят соседки
О чём-то своём в перебой.
Мне кажется:Время застыло
Запутавшись в прозе людской.
Вчера и сегодня так было.
И завтрашний день не иной.