Расшевелится, как жухлая листва,
Доля новых откровений в этот вечер.
Ты прислушаешься к ним едва-едва,
Фоном будут петь тихонечко Би-2,
А я разум тотчас твой начну калечить.
Веришь, милая, когда-то я ходил
С пятикнижием по родины подъездам
Меня гнали, как и прочих заводил,
То старушкины седые бигуди,
То кулак в наколках мне под дых соседский.
А я истину глаголил по весне,
Что не все, пока есть музыка, решилось,
И что в сердце прошлогодний тает снег,
И что можно жить красивей и честней,
Но я нужен им, как Ивлеву был силос.
Я их в секту свою мягко зазывал:
"Албулова есть свидетели, поверьте!"
Я им пел свои давнишние слова,
Убеждал их в том, что нету смысла в ад,
Что есть музыка, а значит, нет и смерти.
Веришь, милая? Хожу я по сей день
Пусть не по подъездам, но со мною все, кто
Так же чувствуют всю эту дребедень
И не вписаны в нормальных круг людей
А в мою навеки прописались в секту.
26 мая 2023