Иду по тропке луговой неторопливо,
Вкушая ночи аромат хмельной.
Фиалка Гёте прячется в траве стыдливо,
И серебрится ландыш под луной.
Пьянит дух мая упоительным нектаром,
Что вызревает в полевых цветах
И наполняет воздух чувственным угаром,
Который сладко тает на устах.
А пьяный соловей терзает всю округу,
Распевшись звонко о любви своей,
Во мне рождая сердца сладостную муку,
Добавив хмеля в травяной елей.