Капли дождя клюют макушку, словно поцелуи моего посажённого отца. Солнце улыбается и светит из-за грозовых облаков, а они отбрасывают тяжелые, дымные тени на сверкающий в темно-золотых лучах асфальт.
Я смотрю на ливневые полосы далеко справа - вдали от небесно-синей реки, ушедшие в дальние сухие степи. Громадная лестница расстилается передо мной. Первая её ступень высоко в воздухе, а последняя погребена под речной толщей. Нужно только снять обувь и сделать этот шаг вверх. Высоко над моей непокрытой головой сверкает молния. Я открываю своё сердце и босо поднимаюсь вперёд, - по мировой лестнице, к дружбе народов.
На остро-бугристом асфальте так легко напороться на осколок стекла. Возможно, он будет настолько маленьким, что легко войдет в кровоток, доплывёт по руслу вен до сердца и вонзится в него нестерпимой иглой боли. Я жду его, но мне легко. И, зная всё, иду.