"Каждый пишет, как он дышит..."
Б. Окуджава
Пишите мелом, кровь давно не в моде.
На выбор сажа — след былых страстей.
По крайней мере сажей не соврёте,
и не вобьёте под ребро гвоздей.
Там, слева, не чернильница... и всё же
перо мокаем, извлекая мёд.
И множим боль... и множим... множим... множим...
Пока фонтаном кровь не потечёт.
А кто-то там, за тёмной тайной дверью,
того и ждёт...То ль Чёрный человек,
а то ли стая Серых — алчут звери,
под окнами разбившие ночлег.
В их нудных нотах слышен глас иудин —
запахло кровью, значит час распять.
Поэт лишь перед богом неподсуден.
На том стоит и будет тем стоять.
Кровь не чернила, но привычно пишем,
в надежде — бог заштопает порез.
Стихи по сути — скрытых тайн афиша.
Читают все... И бог, и даже бес.