Моя дорогая Лара,
Это не жизнь, а ее подобие,
Сижу и смотрю на твое надгробие.
Говорят, что обещанного ждут три года,
Но исходя из того, что первые лет сорок детства - самые тяжелые,
То не три, а может, и все пятнадцать.
Моя дорогая Лара,
Мне кажется, я разучилась искренне улыбаться и радости предаваться,
Зато научилась себя предавать.
В угоду каких-то чужих идеалов,
Которые взяты из книг и бульварных сериалов,
А мне бы сходить и расслабиться,
Хотя бы даже просто на танцы.
Вспомнить, как это - гибкость тела, нарядный вид платьицев
И ловкость пальцев, вращающих веера.
А я все несу за кого-то ответственность.
Несу и несу...непонятно куда.
Учусь жить по средствам, которых не хватает на многие цели,
Ищу для себя курс, чтоб вселить хоть какую-нибудь уверенность в завтрашнем дне.
И ты знаешь, Лара, все время не нахожу.
Много думаю о войне.
Не о той, что идет снаружи,
А о той, что так много лет убивает меня изнутри.
Мои внутренние "я" все никак не подпишут акт о капитуляции, никак не договорятся, отбросив ружья..
Я хожу вся сама не своя все в какой-то такой никому непонятной прострации.
Только как открыться-то?
Как показать себя настоящую,
Когда вокруг столько лжи...столько лжи...?