У меня аллергия на пыль и падаль,
Я отпускаю обидки, козлов на свободу.
По вечерам зачитываюсь Стендалем,
Выгоняю всех демонов прочь метлой поганой,
Чтоб уходили бы сами
да лучше бы по добру по здорову,
Их у меня, к сожалению, целое стадо,
Которое ищет свой водопой.
И каждый себя возомнил героем,
Но только все они болтуны, пустомели,
Все время ищут чужие дали,
Плывут незнамо куда, оседают на отмель,
И говорят, что зла они тебе не желали,
Просто так вышло, а ты им верь.
Но на себя одну лишь всегда уповай.
У меня терафлю на ужин и аспирин на завтрак.
Что-то часто я стала слышать про божью помощь.
Знаешь, подруга, все эти невыплаканные слезы
Стоят в горле комом,
И сердце проваливается куда-то меж рёбер к пяткам.
Знаешь, подруга, красное и белое по вечерам
Не равняется красному и черному,
Если ты, конечно, понимаешь, о чем я.
Человек рождается сам и умирает сам,
А между этими точками пишет сюжет своего житья,
Из чего он состоит - из счастья ли, из нытья ли, вранья?
Что в нем кишмя кишит?
Что вскрывается,
Если ножом давить,
Только не резать,
А именно сильно давить плашмя?
Может, тогда настоящий он заговорит?
Или опять соврет, не краснея
и всех в округе в беде кляня?
28.02.2021