Он действительно есть на земле - марципановый город,
Отмеряющий время часами под шпилем собора.
Там смеются мощеные улицы под каблуками,
Но столетия войн навсегда обожгли его память.
Там каштаны в цвету разбиваются пеной прибоя
Над кипящим сиреневым морем, залившим собою
Город Канта и Гофмана, сказок янтарного цвета,
И стихов, и пропахшего морем восточного ветра.
В этом городе кажется – Господом ты поцелован.
Сердце бьется, как птица. Но город сродни птицелову:
Завлекает, чарует, а после крадёт твоё сердце.
Я там тоже оставил своё – а куда было деться?