- Скажите, доктор, что принять, чтобы людей любить опять? Чтоб обратилось время вспять, к парящим ангелам? Чтобы величия не знать, народы в круг не собирать, и ничего не понимать, что б нам ни задано?
- Больной, рубашка не туга? Не догибается дуга! Не берегите вы бока, под электродами. Кругом потравлены луга, вы не заглядывайте вдаль, еще не прожиты века, а души - проданы.
- Да вы не доктор? И не врач? Вы хоть не мертвый? Не палач? Скажите, стоны, дребезг, плач - не плод фантазии?
- Сестра, укол. А я на матч. Людей не видеть - только мяч. Пишите, я просил опять об эвтаназии.
А шар земной, такой родной, лежит как дыня подо мной, кровать топорщится копной под поясницей… Я же не местный, я изгой, я принят морем и горой, на них не черчено судьбой быть за границей.