Есть в детской печали щемящая нежность,
Как звук опадающей в осень листвы.
И вера в волшебную ту безмятежность,
Что в годы седые забыли уж мы…
Я в беленьком платье шагаю за ручку,
За тёплую руку схвативши отца,
Он купит, конечно, любимой шипучки,
И два золотых петушка-леденца.
Он знал все мои большие секреты -
Кого я люблю, что на праздник хочу.
При нас никогда не курил сигареты,
И мыл запылённую мне алычу.
Он звал меня Люлей, любимою дочкой,
Он мне посвящал свою жизнь и стихи.
Но чёрная смерть враз поставила точку,
Оставивши в памяти только штрихи…
Три года прошло как его вдруг не стало,
Сейчас мы с ним видимся только во сне.
О боже, как встреч наших мне было мало!
А раньше казалось - хватает вполне…
Ушел он, и с ним - частичка ребёнка,
Что в сердце моём эти годы жила.
Хранит его образ моя фотоплёнка,
Он там улыбается: «Дочь, как дела?»