Май уже к закату. Яблоневый цвет
следом за вишнёвым откружил метелью.
А сегодня утром пасмурный рассвет
густо красит землю серой акварелью.
В толщах непросветной сонной пелены
спряталось светило, не пытаясь даже,
прорубить лазейку, вылезти из тьмы,
чувствуя, наверно, лишним персонажем.
Травы наклонились. Тяжела роса.
Тишина повисла в молоке туманном.
Жизнь застыла будто…, но за полчаса,
как нарыв дозрелый, свет смешал все планы.
Ах ты, даль какая… удивился взгляд –
розовели пряди горизонтной выси...
Петушиный голос, совершив обряд,
объявил, что утро будет живописным.