Здравствуйте, уважаемые авторы!
Начинаем голосование на анонимном конкурсе "МАЛЕНЬКАЯ ОПЕРА".
На конкурс принято 19 стихотворений от 10 авторов.
Напоминаю задание: написать стихотворение, вдохновившись любой из предложенных цитат Славы Сэ.
ВНИМАНИЕ!!!
Ваша задача: оценить каждое представленное на конкурс стихотворение по пятибалльной шкале, за своё произведение ставим 0. Голосующий имеет полное право использовать шкалу оценок от 1 до 5.
Оценки 1 и 2 обязательно должны быть прокомментированы, помните, что их ставят за отсутствие техники стихосложения и за грубые ошибки!
Голосуют только участники конкурса, непроголосовавший участник лишается пяти баллов от итогового количества полученных в результате голосования оценок.
Голосование АНОНИМНОЕ, свои шорт-листы направляйте мне на электронный адрес hroniki2014@mail.ru в следующем виде (обязательно В СТОЛБИК):
Голосующий – Ваш псевдоним
1-5
2-3
3-4 и т.д.
Если я вам НЕ ОТВЕТИЛА в почте, что голосование принято, пожалуйста, дайте мне знать в рецензиях!!!
ВНИМАНИЕ!!! Пожалуйста, не забывайте указывать свой стихирский псевдоним!!
Напоминаю, что любой автор стихиры может учредить свой собственный Приз зрительских симпатий и отдать его самому понравившемуся стихотворению. Баллы переводить на логин hroniki.
Голосование закончится 6 июня в 20-00 по московскому времени.
А это наши произведения:
1. За удачу!..
«Некоторые вина странным образом разрушают в женщине логику, но
усиливают решимость.»
Сижу за столиком в кафе,
Мужчин оценивая взглядом:
Вот этот, явно, подшофе,
Нет, нет!.. Такого мне не надо!
Спустился вечер, я одна,
Кого-то склеила подруга…
Не заказать ли мне вина? -
Снять жар сердечного недуга.
Мой разум – крепкая броня,
Предотвратит в зачатье драму…
Да он не смотрит на меня!
Как это раздражает даму!..
В раздумье допила бокал -
Сидеть спокойно не могу я…
Нет, посмотри, какой нахал! -
На танец пригласил другую!..
Официант, налей ещё!.
Пожалуй, выпью за удачу…
Я знаю, кто оплатит счёт,
Ну, погоди, презренный мачо!
2. Блокнот
“Перепады настроения составляют важную часть женского шарма.”
Я достала остатки блокнота.
Корни вырванных мною страниц
Так торчали внутри переплета,
Словно скалились пасти тигриц.
Я решила быстрей извиниться,
Провела по середке рукой,
Где уже ни одной нет страницы,
Да и записи нет никакой.
Я любила блокнот и бумагу,
Он до времени и до поры
Был глотком из спасительной фляги
Посреди беспощадной жары.
Заблудившись меж многоэтажья
Букв и слов, от заевшей тоски,
Я листы вырывала и даже
Их потом - на куски, на куски...
Гнев подавлен, бумага стерпела,
И меня не мутит, не трясет.
С грустью глажу бумажное тело,
Ты прости меня, милый блокнот.
3. Лукавые классики
Ходить замуж без любви ей не велела великая русская литература.
Она любила позапрошлый век:
Ушедших модниц пышные наряды,
Гадания, причёски и обряды,
А рыцарей, какого, впрочем, ляда
Искала в тишине библиотек.
Там, открывая таинства любви,
Страдала, о героях беспокоясь,
Жалела Анну, выбравшую поезд,
Открыв с утра классическую повесть,
Вновь проживала чью-то se la vie.
Её пугала женская юдоль
И, ставшая историей, эпоха,
Где героини все кончали плохо,
И от её тоскующего вздоха
На книжных полках умирала моль.
Не привлекали танцы и кино,
Милее был с романом новым угол.
Встречались парни, но другого круга,
И даже Таня – лучшая подруга,
Хоть не любила, замужем давно.
Сюжетную раскручивая нить,
Переживала тонкая натура,
Прогнавшая последнего Амура…
А без любви и чувств литература
Ей не велела замуж выходить.
И жизнь текла почти без перемен;
Вновь за весною убегало лето…
Остались в позапрошлом эполеты…
На брак обычный налагая вето,
Ей классики лукавили со стен.
4. Мур-мур
Я всегда хотел кота. Из всех домашних растений коты – самые уютные.
Мой кот — домашнее растение?
А разве нет?
Он обострение весеннее
вдвойне, втройне.
Ему всегда везде постелено,
чего хотеть?
Вот на диване — рукоделие
его когтей.
Он смотрит мультики по телеку,
урча в усы,
и закатает мне истерику,
когда не сыт.
Его всегда покорно слушаюсь,
роптать — ни-ни.
Кошачьих накупив ненужностей,
играюсь с ним.
Лоток и чистится, и моется ,
доволен кот.
Не любит жизни неустроенной,
легко живёт.
Да, кот — домашнее растение,
и посему
ррастёт пррриятно-постепенное
его мур-р-мур-р.
5. Обижаюсь артистично
Без понимающего зрителя обида теряет признаки искусства.
Я обижаюсь артистично
и, например,
люблю трагичность, фееричность
и фейерверк.
Раскусишь на раз-два. Допустим.
Какой цинизм!
Обида — это же искусство.
Так оцени!
Подарков надари различных,
средства спусти.
Яви ко мне свою тактичность,
проси простить.
Виновна ты! — мне врёшь нахально...
Ну так и что?
Не будь таким рациональным.
Не холостой.
Не привыкай быть вечно правым,
наоборот,
готовься к пакостям-подставам.
Лады?
— Идёт...
6. Объявление.
Однажды я сниму домик в деревне. Устрою идеальное лето. Чехов подробно описывает технологию. 90 раз купание в открытых водоёмах, черешня трижды в день, шашлык четырежды, беседы о поэзии с симпатичными дачницами по мере их отлова сачком и на удочку. Комаров и слепней у Чехова нет. Не знаю, как он этого добился, потом перечту внимательней.
Сдаётся дом у высохшей реки.
Купаться можно, вот нырять - проблемно.
Ныряют, правда, спьяну мужики,
но им, известно, море по колено.
За домом есть заброшенный, но - сад.
Вишнёвый, как положено. Не срублен.
За садом сразу - лесополоса,
где маньяки закапывают трупы.
Гуляют барышни по лесополосе,
как водится, воспитанно и чинно.
Пьют самогон не много и не все,
по важной исключительно причине.
Сосед спокойный. Лыс, небрит, учён.
С ним можно потереть "за жизнь" и даже
его свиней пустить на шашлычок,
его же угостив. Спасибо скажет.
Сдаётся дом. Вам срочно нужен кров?
Сдаю втридорога, но разве это много,
когда нет ни слепней, ни комаров -
их разогнал какой-то Чехов Тоха.
7. ПРОСТО ЛЮБЛЮ...
"Женщину можно утешить путешествием, белым вином и тонким наблюдением о том,
как страдает без неё её бывший и какой он подлец."
Может и нет никакого Парижа?
Сказка, фетиш...
Есть интересное проще и ближе,
что нам Париж?
Может и нет никакого Нью-Йорка?
Дымка, обман...
Ехать куда-то зачем-то без толка
в сизый туман...
В доме родимом веранда, крылечко,
гулкий чердак,
светятся окна и топится печка...
Милый чудак!
Что же ты рвёшься в далёкие дали?
Сядь, не спеши.
Даже привычные сердцу печали
здесь для души.
Будет ли лучше нам, будет ли хуже
знать не дано.
Лишь бы с тобою, в жару или в стужу -
мне всё равно.
Верю в хорошее, в будущем вижу
нашу семью.
Лучше Нью-Йорка и лучше Парижа -
просто люблю...
8. Она.
Для меня она состояла из шорохов, из скрипов и вздохов, из тепла и запаха.
Она из полночного ветра соткана
из шороха трав на лугах июлевых.
То исчезает, то бродит около -
непостижимая, знойно-юная.
К ней, словно к тени, нельзя притронуться.
Она гуляет дорогой Млечной.
Она из вздохов твоей бессоницы.
Она из скрипа мостков над речкой.
Полынным терпким тревожит запахом,
весенней яблоней расцветает.
Прохладной тенью с восхода к западу -
она, столь явная, сколь и тайная.
То наливается спелым колосом,
то осыпает нежданным снегом.
То окликает негромким голосом,
то отзывается звонким эхом.
Непросто с ней, но другой не хочется
искать, ведь нет на неё похожей.
В твоём измученном одиночестве
она пригрелась пушистой кошкой.
9. Берендеево царство.
Для меня она состояла из шорохов, из скрипов и вздохов, из тепла и
запаха.
Зимою в избе деревенской мечталось
О тех чудесах, что бытуют в преданьях.
Казалось, нужна лишь какая-то малость,
Чтоб всё волшебство окружало реально.
За шторкой на печке, заслушавшись сказок,
Порой засыпала под бабушкин шёпот,
И снилось: кощей непременно наказан,
И фея цветов напевает мне что-то.
А ночь состояла из шорохов, скрипов
И вздохов (бурчал домовой, поучая),
Тепла очага прочной кладки кирпичной
И запаха трав, что висели пучками.
Проснуться бы вновь в Берендеевом царстве,
Где даже избушка дворцом представлялась,
Но ждать невозможного в жизни напрасно –
И дом обветшал, да и в сердце усталость.
Спустя много лет возвратившись в деревню,
К печи прижимаюсь в заброшенном доме,
И хочется верить, что бабушка дремлет
На тёплой лежанке, былое напомнив.
Вздыхает избушка, скрипят половицы,
И горечью пахнет засохшей полыни.
Забытая кофта на лавке пылится.
И шорохи... – Жив домовой и поныне!..
10. Отдых отдыху рознь...
Годы безделья выжигают в человеке радость жизни.
Уйдя на пенсию соседка,
Решила: высплюсь, отдохну.
Была когда-то сердцеедкой,
Теперь на свалку – тушь и хну...
И в доме всем сказала едко:
– Заставлю слушать тишину!
Но день-деньской одна в квартире,
И вроде нет особых дел:
Сидеть, лежать... Тоска накрыла,
И телевизор надоел.
И раздражает двор «крикливый»:
Кто б на детей «узду» надел!
Года безделья – тяжким грузом,
Хотя какой, казалось, вред,
Но стало тело дряблым, грузным –
Не выйти в свет красоткой впредь.
В платке, жакетике кургузом
Глядеть в окно, порой реветь.
Ей говорят, ходи побольше,
Любуйся зеленью садов,
Как лепестки цветов полощет
Задира-ветер. Синью – свод.
В ответ лишь буркнет: «Слушать тошно» –
И дверь закроет на засов.
Болят суставы, ноют ноги,
И прозябая как во сне,
Ворчит и злобится на многих
Она от зависти ко всем,
Кто жизнерадостен. В итоге
И сердце выжжено совсем.
11. ВЕРНИСЬ!..
"Дай нам Боже не скучать о тех, кто нас не любит."
Пожалуй, лучше не скучать,
а я скучаю!
Мне очень хочется опять
за чашкой чая
с тобой спокойно посидеть
в тиши под вечер
и точно знать, что будут впредь
такие встречи.
И что со временем навек
мы будем вместе,
что ты - любимый человек...
Пусть всё воскреснет!
Те отношения, что вдруг
прервались гордо,
я так хочу вернуть, мой друг,
мне очень горько!
На небе звёзд полночных рать,
луна-подвеска...
И я готова закричать -
Вернись, невестка!!!
12. Не скучать
"Дай нам Боже не скучать о тех, кто нас не любит."
Казалось, ничего плохого нет,
Она была красивой и весёлой,
В глазах горел улыбки яркий свет,
Мечтала о любви, кончала школу.
Нашёлся принц и был прекрасен он
И счастье, несомненно, плыло в руки.
Но... Оказался принц простым козлом -
Такая вот печальная наука.
Она смирилась, в суматохе дней
Катилась жизнь накатанной дорогой,
А свет - не только тот, что лишь в окне,
И всё путём... Но взгляд - потух немного.
Обид мирских наложена печать
На все перипетии наших судеб,
Но дай нам, Боже, жить и не скучать
По тем, кто нас давно уже не любит.
13. Жена-хлебопёк
"Непонятно, как 25 гр. теста, съеденных на закате, становятся утром килограммом жира. Астрофизики отворачиваются от этой гравитационной аномалии. Меж тем сдоба орудует у нас под носом и куда опасней чёрных дыр. Чтобы обнулить одно пирожное, нужно гулять три дня. Причём масса снижается за счёт износа ступней в основном".
Когда мне на небо, не знаю.
Но чую, вдовцом не умру -
Мужчиной, дождавшимся заю,
Я стану, примерно, к утру.
Супруга изящной лисичкой,
Под носом помашет хвостом:
Мол, гневом напрасным не пичкай,
И впредь, не грози мне перстом!
А я приложу к сердцу жменю:
Не тролль, мол меня, разведусь!
Не то я скандал забубеню,
Развею в дому тишь и грусть!
Где сладкая сдоба без тмина,
Хоть с ней я не твой фаворит,
В чарующих танцах "латино",
Как тёщенька мне говорит.
Но, утром, стесняясь похмелья,
Я слова родной не скажу,
Простой среднерусский Емеля,
Не внявший, свою госпожу.
Но, впрочем, чудес не бывает,
Когда диалог, ни о чём, -
Запенился в бывшем джедае,
Самец, вяло бьющим ключом.
Я знаю, что женщина-пекарь
Работает в день через ночь.
Зачем же опять кукарекал,
Чтоб к встрече жены изнемочь?
Ты носишь мне тминные булки,
И сплошь диетический хлеб -
Твой голос уверенно гулкий
Мой голос похмельно нелеп.
Я хамством жене не ответил,
В контексте супружних мозгов,
Невольно, геройский свидетель,
Как крутят мужьям у висков.
Не парясь за жизненный тонус,
В предверии небытия,
До сдобы жены, всё ж дотронусь,
На крайней стезе пития...
14. Светлячки
«Для меня она состояла из шорохов, из скрипов и вздохов, из тепла и запаха.»
Казалась чудом ты,
звалась Татьяной,
носила платья в пол и каблучки.
…Так поселились в доме на Басманной
халатик алый,
звёзды,
светлячки.
Но, как всегда – не ценим, что имеем.
Моим интрижкам не было числа,
и под слова: «Устала быть трофеем…», –
ты светлячков и звёзды унесла,
а почему не крикнула: «Изменщик!», –
мне разбираться было недосуг –
и выронил тебя, как прочих женщин,
из праздных и неосторожных рук.
И мог бы жить, как прежде, настоящим,
где я, как говорится, нарасхват,
но мнится мне духов твоих манящий,
лавандовый
нестойкий
аромат,
надлом плеча, скольжение бретели,
слегка размытый дождиками взгляд…
Опять раскис! Ну, что я, в самом деле –
пора вперёд смотреть, а не назад!
…Но я ж не знал, выигрывая битвы
за право – не влюбившись – целовать,
что есть ещё и женщины-молитвы,
в которых свет живёт
и благодать.
15. Ты
Для меня она состояла из шорохов, из скрипов и вздохов, из тепла и запаха.
Почувствовать тебя на расстоянии,
твоим теплом укрыться словно коконом
и бредить о несбывшемся свидании,
из множества прикосновений сотканном,
из скрипов, вздохов, запахов и нежности...
Почти без слов быть запредельно понятым.
Ты тоже знаешь, что такое "снежный дым",
ведь нами столько жизней вместе прожито!
Мы где-то во Вселенной крепко связаны -
две половинки счастья сокровенного!
Шагнуть к тебе, судьбою мне предсказанной...
Но где ты? Нет тебя... Ушло мгновение...
16. Ну чё ты, Кать…
В мире известны семьсот видов женских слёз. И на всё это великолепие мужчина реагирует единственной фразой «Ну чё ты, Кать».
Пассаж! Слеза уже с порога…
Ты что, родная, ради Бога!
Да я же трезвый, как стекло.
Ну, всё! Катюшу понесло…
Как эти слёзы понимать?
Ну чё ты, Кать!..
Неужто вновь попал в немилость:
Смывая тушь, слеза катилась.
Сама себя вводила в раж,
И размывала макияж.
Да ты пошла натурой в мать!
Ну чё ты, Кать!..
Да не реви ты, как белуга,
И ни при чём твоя подруга!
Слёз, хоть платочек выжимай!
А что с того, что месяц май?
Чтоб к этой мымре ревновать?..
Ну чё ты, Кать!
След на рубашке от помады…
Нет, нет! Истерики не надо:
Автобус резко тормозил –
Да хорошо, хоть не в грязи.
Зачем тебе я стану врать?
Ну чё ты, Кать!..
Слёз пролила тогда немало,
Но подозренье миновало…
К тебе с цветами я пришёл,
Поверь, всё будет хорошо…
Ты слёзы попусту не трать…
Ну чё ты, Кать!..
17. Итоги трат
Обувь была мучительно красива
Туфли я себе купила.
Дорого и очень мило.
Просто красота!
Сразу стали тесноваты.
Это мода виновата.
Карточка пуста.
Булка естся всухомятку,
а ещё мозоль на пятке —
вот итоги трат.
Туфли весело смеются,
славя блажь и безрассудство.
Мною дорожат.
18. Вернисаж
Дети рисуют мать по памяти. Согласно чертежам, их родил аквалангист, гуляющий по картофельному полю в миниюбке.
Устроили в садике конкурс портретов –
На мартовский праздник порадовать мам.
И вроде задание очень конкретно,
Но вот результат... – что-то странное там!
Детишки творили шедевры усердно:
Чертили окружность, трапецию, круг...
И краски казались вкуснее десерта,
Их слизывал каждый с испачканных рук.
И вот вернисаж чудный – в актовом зале.
Родители смотрят на живопись чад
И верят, ценители сразу б сказали:
– Талантливо!..
(В сердце фанфары звучат).
По памяти мам рисовали трёхлетки.
Портреты, считают они, удались.
Где поле картошки, гуляет в балетках
И юбочке-мини… но... аквалангист.
То нос на боку, то глаза на затылке,
То руки и ноги с одной стороны...
– Кубизм! – модернист восхищается пылко
(Французский художник – гость нашей страны).
– Ах, что ни ребёнок, то Пабло Пикассо!
Картины в любых галереях возьмут.
А мамы, вздыхая, смущаются: «Классно!..
Лишь в мире бы войн больше не было, смут».
19. Такое мысли городят!
У расстроенной женщины фантазия шире возможностей бога.
Уборка, стирка, глажка, дети,
Мытьё посуды – день за днём.
Худеешь словно на диете.
А отдых?.. Лишь мечта о нём.
Муж чем-то вечно недоволен
И даже шутит невпопад.
Ему бы вырваться на волю:
Друзья, пивко... да лечь поспать.
У малышни – то рёв, то визги.
Ему хватает полчаса
Позаниматься с ними. Виснут
На папе, он уже устал.
Куда-то всей семьёй собраться?..
Торопит муж: «Давай быстрей!»
Но перечислить даже вкратце
Нельзя твоих забот и треть.
И ты мечтаешь всё забросить,
Одна уехать хоть куда,
Уйти подальше, может, просто
Себе отдохновенье дать.
В своих фантазиях нещадно
Сулишь супругу пик проблем,
Когда вопят, цепляясь, чада,
Сбегает каша, подгорев...
Прибить иной раз очень хочешь.
Такое мысли городят! –
За нож, что снова не наточен...
Но обнял муж тебя, ребят...