На чистом листе, с кривизной между строк,
Читаю главу многоточий.
Я слышу, я вижу, как в ней одинок
Больной откровенностью почерк…
Обрывками мыслей усеялся лист,
И будто художник мазками,
Черкаешь слова в продолженье страниц, -
Едва успеваю глазами.
Строка за строкою - сорванный глас,
Величие замысла тлеет,
Жестока бывает монада подчас,
Коль слово в душе сиротеет.
В глухой тишине беспредельных теней
Пусть вторит внушительным слогом,
То эхо, когда-то растерянных дней,
Угасшим, немым монологом…