Погасли свечи все
И темень за окном.
А я не сплю, корплю
Над великим сочиненьем.
Была Зима на улице
И ветер дул с той силой,
Что сосны мог согнуть.
Лампада трепетал.
Огонь страдал во сне.
Снежинка за снежинкой
Падали с небес.
Я всё писал, писал поэму,
Поэму о Зиме.
И этот ветер, снег
И стужа давали силы мне.
Пред собой я видел
Человека старинных лет
В одеждах изо льда,
С короной из ветров.
Одной рукой манил он.
В другой держал кинжал.
Один единый шаг
И я в мире изо льда.
Там будет всё прекрасно,
Там будет хорошо.
Но душа поэта
Мечтала о другом.
Она горит в огне,
Стенает в урагане
Пепла и идей,
И их судьба одна
На всех — отринуть
Этот сладкий зов.
Застой — то смерть поэта.
Огонь — его душа,
А холод постоянства —
Гибель для него.
Ему не нужен Человек,
Ему не нужен холод.
Пускай кинжал его
Останется таким
Бескровным, как и был.
И сгинул человек,
И ветер тот утих.
Остался свет лампады
И стойкий тот поэт.