У смерти злые, говорят, глаза.
А может только кажется, что злые?
Лишь потому, что острая коса
порой терзает годы молодые.
Мне приходилась видеть их вблизи,
но я скажу, в них грусть преобладает,
непонятая грусть, как крик "Прости!".
Но крика нет. Коса, как страж сверкает.
Кто выдумал её, и кто создал –
жестоким равновесием для мира.
Ведь жизни срок и так беспечно мал.
Для драмы мал, а так же для сатиры.
Работа у неё /помилуй Бог!/
Ни отдыха, ни сладкой передышки.
Нежданным гостем входит на порог,
переступая мир забитой крышки.