Сирень почти отцвела,
а я опять проспала,
и без меня электричка
на Белорусский вокзал,
как десять весен назад,
влетела пыльной стрелой.
А я еще на Лесной,
и в голове, как живой,
сон, очень вещий и личный.
А я курю на ходу
и в сигаретном дыму
ищу тоннель световой.
И жизнь моя хороша,
пока на шпалах лежат
в даль уводящие рельсы.
И мне не нужно жалеть
о том, куда не успеть,
не нужно смыслы искать,
не нужно знаки ловить
и умирать от любви
несчастной Анной, последствий
не рассчитав, я – не та,
мне не составит труда
страницы перелистать.
Сирень почти отцвела,
и тонких луж зеркала
на небо тянутся влагой.
Моя победа проста:
я знаю, кем мне не стать
и оставляю себе
чуть-чуть дрожащей весны
и очень личные сны,
а больше… больше не надо.
Я оставляю тебе
на привокзальной стене
отцветшей
веточки тень.