Книги пыльные на полке
Не читаю их давно
Воют авторы как волки
А я с ними за одно
Томик красный в переплете
Брошен мною на трюмо
Отвлекает мысль о лете
Целый день сижу в имо
За стеклом стоит на полке
В рамке (желтенький) диплом
И краснеет в нем наколкой
Поэт года как синдром
Я свои стихи читая
Бесконечно слезы лью
И чем больше наливают
Тем настойчивей люблю....