Кирилл - художник: масло, кисти,
Гениальный мастер, исполин,
Но был загадкой полон мистик,
Не мог он днём рождать картин.
И вот опять в ночной опаске
Квартира в чёрной тонет туши,
Прильнут к бумаге снова краски,
Но миг творения Гость нарушит.
Плеча коснулась вдруг ладонь,
Кольнул в ключицу страшный холод,
Затопотал на сердце конь,
И словно в грудь ударил молот.
«Ну ты чего, Кирюш, расслабься!
Я не надолго, ты дыши…
Картина - класс! Давай, старайся.
Вот здесь поправь,.. тут не спеши..»
Мужчина лыбился в издёвке,
В глазах читался ярый смех,
Костюм на нем сидел с иголки,
Ах, воротник - вороний мех.
«Ну я это собственно, к чему,
Ты нарисуй меня дружище,
А я тебе успех прощу,
И ладить будем мы, как нынче.
Ну только тсс,.. как пациент врачу!»…