***
На барометре – норма, по компасу – вечный юг.
Надеваю тельняшку, зову попугая «друг»,
и меня настигает ветер, несут моря...
Я играю в бинокли, карты и якоря,
выживаю, дрейфуя в штиле, пою в шторма,
и недвижная суша есть для меня тюрьма.
А когда я сойду на берег, нащупав твердь,
надо мною косой нержавой помашет смерть.
Подмигнёт, мол, теперь недолго, и сядет ждать.
Откупиться б, но не сумею ни взять, ни дать.
Заменю попугая клеткой без соловья.
В подреберье заноет так, что завою я...
И послышится сверху: «Это не твой маршрут.
У тебя про запас пять градусов, семь минут,
а потом на четыре стороны – пустота.
Хочешь – меряй колодцы, хочешь – сигай с моста,
но касайся воды хоть пяткой, хоть головой,
потому что лишь море помнит тебя живой».
13.05.2023