О, мы больны, да, мы больны
Проказою иного века
Другого века, дурного века.
Мы не вольны, как волны не вольны
Излить себя к другому брегу.
Мы вашей нынешности не принадлежим,
Больны душою,
Мы для неё убиты и погребены
под слоем пепла - сожженных - книг
Забыты
В них
Мы с головою.
У нас всего одна потеха -
Витать. Но нет, не в тех пределах
Столь сумеречных и туманных,
Из виртуально сотканных разделов
Ваших воцерковленных в цифре усыпален
Для расчлененных
на отделы
в мозге
сознаний.
Наша витальность - там, вдалеке
У импотентов и калек от вашего века,
"Тошнотою" Сартровой сдавленных,
Со священным писаньем в руке,
Наш Бог - это слово,
Но слово исправленное
Нынешним веком тем,
что Бога в нём - нет.