Ave, Caesar. Morituri te salutant!
С годами не изменилось отношение к поэтам.
Как неугоден стал, скорей его расход.
Россия старая и новая похожи в этом,
Как на себя похож сегодняшний восход.
Одно лишь Вы сменили – это средство,
Каким должны убрать Певца с пути
Мы все отлично помним, с детства,
Как двум великим помогли уйти.
Вложили Вы
В чужие руки хладнокровно
Оружие. Убийца лишь курок нажал.
И улыбались, как же превосходно.
Ведь гений вроде замолчал.
Но это было в старину. Теперь другое,
Иные методы на вооружении сейчас.
Вы для себя нашли решение простое -
Пусть думают, что сам поэт ушел от нас.
Все гениальное довольно просто.
Веревку в воду - никаких концов.
По одному Вы за руку к помосту
Вели, вам ставших неугодными певцов.
И грусть Кабацкая в петле застыла…
Глаза навыкат. Рот на век закрыт.
«Поэта собственное чувство погубило»,-
Так объяснили Вы: «А так же быт».
Потом Оратор сам к виску приставил
Неверно самодельный пистолет,
Но кто его на этот шаг направил.
Как таковой разгадки тоже нет.
Но мы гадали. Куча версий.
От них болит ужасно голова.
А может - то продукт диверсий?
Но это всё пустое. Лишь слова.
А за своим героем на тот свет
Отправлен был еще один поэт.
И за границей наши умирали,
Когда не НАШУ технику включали.
И в некрологе грубо Вы писали,
Что в смерти этого повинно ЦРУ.
И добавили:
«Впрочем, эта смерть ему к лицу!»
И вот шедевр. Он умирает не от раны.
Пусть даже сделанной самим собой.
Помилуй, бог, не сыпали ему отравы,
Он сердцу сам сказал:
«Тебе не надоело? Стой!»
И нота хриплая повисла в пустоте...
Потом ее с ладони ветром сдуло...
И если тех Россия признавала
И в списки гениев включала,
То эти двое за чертой…
КТО СЛЕДУЩИЙ, ХОТЯ
НЕ ВИЖУ СЛЕДУЩЕГО Я.
Быть может, кончились ПОЭТЫ!
И исчерпала Русь резерв!
1982