Он стрелы по кругу гонял пред собой,
За мысли, за все прегрешения,
И боль головная покрыта тоской,
Тоской где его отражение.
И сколько бы ни было в жизни ролей,
Придется бежать через муть,
Чтоб место занять среди тучи огней,
Чтоб лучше увидеть свой путь.
А после бы может и старцем седым,
Сидеть у высокой горы,
Развеять густой как туман белый дым,
У самой осенней поры.
Сидеть по итогу листая дневник,
Листая весь пройденный путь,
Сидел вспоминая счастливый старик,
Как свет обретал через муть.