Читая Булгакова
Я любила все таинства этой игры.
Не сыграешь в такое со всеми.
А раздвинешь кустарник у белой скалы,-
Там другие пространство и время.
Там шумит и гудит из тридцатых Москва,
Треск авто раритетных, клаксоны,
На весенних деревьях сверкает листва
И тюльпаны на майских газонах.
Дама в шляпке с вуалью, вся в чёрном, сидит
На скамье под кремлёвской стеною.
Жар. Дрожат испаренья от каменных плит,
Взгляд её полыхает от зноя.
Удлиняются тени. Закатная тишь
Там, под липами, на Патриарших.
Вот Судьба появилась, неслышно, как мышь,
И откуда-то вдруг - звуки марша.
Он сидел в стороне. Он так много узнал,
Видя то, что другим непонятно!
И клетчатый глумливый прозрачный нахал
Мельтешил перед ним многократно.
Вон Тот Самый пришёл. Взлёты трости, берет…
Над землёй солнце медленно гасло.
А поблизости Аннушку ждал турникет,
Где она разольёт своё масло.
Будет бал, возродится сгоревший роман,
Будет встреча и призрак покоя…
Прячу тайну свою, словно ключик в карман.
Ведь никто не поверит в такое…
Я люблю этот мир, увлекаюсь игрой
И вернусь, чтоб увидеть, как снова
Граммофон - графоман пишет песни иглой,
И с экрана смеётся Орлова…
Июль, 2018г.