Брутален я щетиною по скулам,
что в круге цель, что цели влёт.
Как повезёт в любви каким-то дурам,
ведь умным в этом вечно не везёт.
Они напишут о любви трактаты,
где греют одиночество у вьюг,
где их колени плотно сжаты,
а не разбросаны на север и на юг.
Мужчина, женщина. И не однажды
застынет компас стрелкой у витка.
Любовь глоток для утоленья жажды,
или же жажда ожидания глотка?
В простом всегда как тени сложность,
где память обретает вес.
Где бритвы по щетине осторожность,
и на душе от женщины порез.
Где вдруг поймёшь, что всё не вдруг,
и что под стать – совсем некстати.
А жизнь разбросана на север и на юг,
и теплится восток, и запад при закате.