а ветер крышу выхватил в загривок,
и высыпал иглы тёплый холод,
с полуночи небо ясно,
к утру вздрогнет,
я озабоченно переписываю свои тексты,
старательно запутываю темы,
в куполе черепа хрусталик
и он на грани…
а в чёрных тучах золы
так много слов, где нет песен,
струны железного вымени контрабаса
нот не признают,
под гусиной кожей душа натёрта каменно,
исхожена не прочитано,
свёрнута набок…
а моль с аппетитом,
глаза, –
размером с крышку канализационного люка,
я смотрю,
но не принадлежу верхнему небу, где кранты,
почему бы сегодня не исполнить танец
на холме гроздьям свисающих слушателей,
сегодня катится по асфальту щеки слеза…
это седина,
помолодей я,
хоть немного,
для старости, –
холод заберёт подворотни души,
стихи сожрали нательные знаки утра,
позволили вечеру не принадлежать,
жизнь так закружилась,
встала на пути этапом,
контрольный,
меня приколотит к земле контрольный…