Сегодня Муза отдыхает.
У ней сегодня - банный день.
Заплаканный платок стирает
И лечит старую мигрень;
Чернила трёт салфеткой влажной,
Под ногтем чистит мою кровь -
Следы семейной мелодрамы,
Когда Луна взрывала мозг.
Как мог, держал в ночи осаду:
То, притворяясь психбольным,
Совал под нос из дурки справку,
Что я - не я, а мой двойник;
То пил по-чёрному отвары
Из психотропной конопли,
Чтоб не сойти с ума в кошмарах,
Что лезут мороком во сны;
К стихам таланта не имею.
Я тенью в зеркалах застрял.
Я не поэт с душой Орфея,
Готовый погрузиться в Ад;
От чар её в ночи пьянею,
Как от стакана натощак,
Но... тайно жду свою Психею,
На свет летящую сквозь мрак
Моей свечи во тьме кромешной
У изголовья в поздний час,
Открыв окно для Музы грешной,
Святой, приблудной, сумасшедшей -
Такой до дури вожделенной,
С характером несносной стервы,
В чьи сети, как жиган, попал,
Когда во снах любовь искал.