Я напишу тебе в альбом,
но о другом - не розы, слёзы.
А бесконечные обозы
чередой на холоде сыром.
В них под замаранным брезентом
всё то, что нужно нам в пути,
чтоб стать великим претендентом
на то, чтоб стороной пройти,
не задевая эла чужого,
чужого тёплого добра,
чужого сна...
но нам пора,
хоть сердце ноет от ожога,
хоть хмарь всю землю проняла
до самых косточек,
хоть вечер,
и не добраться до тепла,
и не успеть к судьбе навстречу.
И всё, что остаётся - в дом
вбежать и рухнуть у порога,
увидев краем глаза Бога...
Я напишу тебе в альбом.